Мне грустно от того,
Что я больше не могу писать о тебе.
Если тебя разлюбили - больно,
Если ты разлюбил - не менее. Столько
Грез и мечтаний в тебя было вложено,
Столько слов ласковых и стихотворений,
Прогулок по вечерам и нежных ужинов,
Улыбок, мурашек по коже, сомнений.
Ты первая моя любовь и настоящая,
Я и сейчас еще не полностью остыла.
Подушку обнимая, еще щемит в груди.
Но это лишь огарок... Ничего не говори.
Я, честно, не могу поверить,
Что все же своего то ты достигла:
Из жизни выкинув меня,
Стираешь чувства. И друзья
Уже не в помощь - страшно,
Что бег мне свой придется продолжать
В отсутствии души любимой,
Которая воистину неповторима.
Мне грустно. Я реву и заболела.
И снова ты с любовником в постеле...
Все это так цинично, что сейчас сблюет.
На вылет ранишь. Скоро все умрет.