Я хотел воспеть свою Лауру
Непорочным златом янтаря!..
Только вот заботят эту дуру
Дачный дом да отпуск на моря.
Изойдясь метафорой до колик,
Я хотел раскрасить ей поход:
Томный лес, река, шальное поле
И ночевка под лучами звезд,
Вдалеке от суетности быта,
Под шатром лазоревых небес
Ощутить дыханием открытым
Вдохновенной жизни благовест!..
Но, увы, не глянутся ей зори
И плесканье в солнечном огне,
Ей бы пляж да пошлый санаторий,
Да рассада в банках на окне...
Каждый день претензии, упреки.
Что ни слово – то опять скандал:
Может смеха ради, лежебока,
Ты б себе работу подыскал?
Сочинять стихи не каждый может.
Я таланты искренне ценю.
Это все прекрасно, только кто же
Будет обеспечивать семью?
Не поймет пьянящая наяда...
Пуще прочих трудится поэт!
И свой стих, как трепетное чадо,
Он выносит бережно на свет.
Он творит в мучениях и с болью,
Возносясь к вершинам красоты!
Ведь стихи рождаются с любовью,
А любовь – не терпит суеты.
Нету дел до роскоши и злата.
Это прозы будничной юдоль.
А поэт – он времени глашатай!
Для Вселенной жертвует собой...
Хорошо, твердит моя Ундина,
Раз твой гений так уж небывал,
Что же ты, ленивая скотина,
Ничего за год не написал?
Как же внять прелестной чаровнице...
Что искусство – вечности стезя.
Поиск рифм годами может длиться,
Ей же быть посредственной нельзя.
Тщетно все, родная Афродита,
Мне вменяет новый криминал.
Что везде с друзьями как со свитой,
Что порой не дома ночевал,
В кутежах купаюсь я бездонно,
Не провел без выходок ни дня,
И в объятьях дам раскрепощенных
Многократно видели меня.
Не поймет чарующая муза...
Разве это прихоть или блажь?
Не чураясь тягостного груза,
Каждый день кормить свой эпатаж.
Не живу в спокойствии и сыте!
Дух поэта ропщет в забытьи!
Череду раскатистых событий
Должен я к закланью отнести.
Шумных встреч поэзия радеет,
Свежих чувств ей мил водоворот,
Чтобы в сонме новых ощущений
Мне Эвтерпы свиделся полет!
Мой удел – планида громовержца!
Дар искусства – высший из даров,
Имена творца и дамы сердца
Пронесет в сиянии веков!
Не сравнятся горы бриллиантов
С красотой, что дарит лишь поэт.
На великий день Восьмого марта
Я любимой подарил – сонет...
А она хотела телевизор...
Снова крики, грубые слова.
Не вняла изяществу сюрприза,
И опять я в чем-то виноват...
Я хотел воспеть свою Лауру...
Но она ушла... и не пойму...
Что мне слог, рифмачество, фигуры...
Без нее и жить мне... ни к чему...