Об осени писать, к чему грустить,
Все об одном - хандра и сплошь уныние,
День ото дня все жизнь рутиннее,
Как парочка изношенных сапог,
Что были классной парой -
эксклюзив,
каблук не венский, шпилькой тонкой
Когда-то был роскошен ритмом звонким,
Пройдя весь городской массив...
Нашел приют, зайдя в проектный институт.
И двадцать лет хозяйка в страшной скуке
Прилежно изучала смысл науки -
Ее и утомил тот тяжкий труд,
А стильная и модная довольно пара,
под вешалкой тихонько стоя,
Сообразила, что другой судьбы достойна,
Печально, но была банально старой
Как только наступал сезон
для каблучков вполне удобный,
они в осенний марафон
бросали шар бильярдный пробный,
И все фонарные столбы
их провожали скорбным взглядом,
ничем помочь им не могли,
но исходили злобным ядом:
Подошва, профилактикой носки подбиты
И кожа сморщилась, - былым тем “лоском“,
А мазали ее обычным кремом с воском,
Не пахнет вовсе...
А тайна долговечности раскрыта,
И места пара обуви другого удостоилась,
На свалке мусорной бульдозером зарыта -
Все старое хозяйкою забыто, -
Вот так той осенью их с модой
отношения строились
И осень, вроде, непричем
Погода мерзкая и только -
Осознавать довольно горько,
Что не надеть тот больше каблучок,
Что шпилькой тонкой, но не венский,
Погодою любой не мерзкой...
А как хотелось бы...
Но в моде
нынче полукеды и слипоны,
такие, знать, теперь законы,
И осень не причем здесь вроде...