Как портрет Дориана Грея,
За меня прогорят стихи.
Их слова обжигают, греют,
Их слова - за меня - тихи.
И они - за меня - крикливы.
Отрыдают, умрут, убьют -
За меня. Я могу без срыва
Продолжать свой словесный труд.
Я живу и почти спокойна.
А слова - за меня - вразрез.
Им, наверное, тоже больно
За меня поднимать мой крест.
За меня. Все мои пожары
И любая моя слеза,
Вся печаль от земного шара -
Поднимаются в небеса.
Поднимаются вместе с ветром,
Уносящим шептанье строк.
Кровь из сердца, что хлещет щедро,
Стих допьёт - за глотком глоток.
Стих умчится, как поезд в вечность,
Как посланье мирам другим.
Что стихи? Это те же свечи -
Свет, который сгорает в дым.
Но пока огонёк истлеет,
Он на тьму нанесёт штрихи.
Как портрет Дориана Грея,
За меня прогорят стихи.
Тьма сгустится, золу мешая.
Но под кожей извечной тьмы
Светом выбитые скрижали
Будут жить. Их ничем не смыть.
Не заметят их и не вспомнят,
Но они сохранят мой след,
Словно свечи для тёмных комнат,
Словно в космосе звёздный свет.
Я когда-нибудь постарею,
Не смогу и поднять руки -
Как портрет Дориана Грея,
Пусть горят за меня стихи.