Я не то, на что люди надеются, когда ждут рождения первенца. Мой моторчик весь год еле держится и, наверное, не заменится. (Сердце, кстати, живет не жалуясь. Здесь ни капли о биофизике, это только заманка-шалость, я интригу держу, как в тизере).
Я имею талант, но спорный ведь.
И моторчик здесь только образный. И мне проще устроить проповедь, чем нести свою сущность с гордостью.
Человека тащу наружу я — что-то тихое и тяжелое, слишком странное, неуклюжее заливается людям в головы. А как сущность посмеет вылезти — «я мутант и горжусь» и прочее, рвется дикое, одинокое, змеиное, птичье, волчее.
Оно бесится, ноет, вертится глубоко под здоровым сердцем, и знали ли они, что натерпятся, когда ждали рождения первенца?