литература
это
утомительная
низкооплачиваемая работа
превратившая меня
в ржавого
бездушного робота
есть красивые люди
и ты всегда на уровень выше
все чересчур одинаковы,
но в тебе есть большие отличия
многим людям ты понравишься мёртвым
ты изменился, мир тебя поглощает
человеку не нужен человек
человеку необходимо молчание
читай и плачь
держи наготове скотч* (шотландский, а не обычный)
не стоит своё сердце беречь
я пью не так часто,
но не располагаю быть трезвым
люди транжирят себя
и хотят чувствовать боль
время для никого
современная публицистика,
как катастрофа в Чернобыле
стихи для бомжей
я ем сырые пельмени
сижу в келье, как абсолютный аскет
с пакетом вместа лица, но как-никак
похмельные шлёндры недостойны моего внимания
простите, но я не хочу ничего понимать
боль от любви длится всю жизнь
ты никогда точно не знаешь: писатель ты или фальшивка
чтобы это понять, необходимо пройти длинный путь
слушай в наушниках тишину
создавай бессмысленный шум
я счастлив, потому что я умер
я думал, что умер
проснулся от того, что пролил
на простынь бутылку вина
я читаю стихи под музыку бьющихся глаз
вы бы предпочли утонуть или сгореть заживо?
реальность забирает слишком много
энергии, которая уходит неизвестно куда
я дышу для того, чтобы чувствовать боль
я существую не для того, чтобы находиться в страдании
некоторые люди
прекрасны, как вечно цветущий цветок
и с ними не так сильно хочется пошлости
сколько пить ромашковый чай и разговаривать до утра
я допустил небольшую оплошность
ты моя самая большая утрата.