Осень. Дождь. Хандра и скука.
Ни о чём в душе печаль.
В стены бьётся свет угрюмый,
Нагоняя сон и хмарь.
Вьётся ветер у оконца,
Отрывая редкий лист,
С неприкаянной берёзки,
Что по улице стоит.
Покружит и вдаль уносит.
В неизведанную ширь.
И меня никто не спросит,
Что я в жизни совершил.
Я и сам порой не ведал,
Что хотел. Чего достиг.
Про какие-то там скрепы
Зомбоящик тарахтит.
Ну, а мне они до фени.
Если проще, до балды.
Никому уже не верю.
И не вижу в том вины.
Мне милей родное небо.
А не сказки ни о чём.
И в судьбу я тоже верю.
И в осенний марафон.
Затяжной, насквозь печальный.
Но красивый и живой.
Как в далёкой, детской сказке.
Бесконечный и родной.
Напрягусь печалью улиц,
Под громадой серых туч.
И милы мне ласки скуки,
Под трамвайный перестук.
Всё пройдёт. И осень тоже.
Лишь оставит в сердце грусть.
Ворох листьев у порога.
Непонятную тоску.