Все тексты мои —
Переработанный шлак.
Так,
Переваренный мяса кусок,
Рваный чулок,
Расколовшийся шлакоблок,
Неудачный бросок...
Из этого тела выпили сок,
На это тело пустили голодных псов,
Железную дверь задвинули на засов,
Чтобы было не спрятаться, не укрыться.
Это тело — моё,
И оно песок,
В венах слышится бой часов.
Выходи на дорогу, рыцарь.
Выходи на дорогу, воин, седлай коня,
Да смотри
Не замечай меня.
Не теряй,
Пыль дорог топча,
От железной двери ключа:
Кем заперта —
Тем же и отворится.
Я пока пошепчу,
В стену поколочу —
Шлакоблочный кирпичик треснет совсем чуть-чуть —
Дорогой мой убийца,
Я тебя не хочу
Разочаровывать,
Только придётся всё же:
Я песок, я песок,
Я пыль под ногой коня,
Это тело — шлак,
Иначе сказать — фигня...
Слишком грубо звучит? —
Ах, засада!
Ох, западня!..
Погляди,
Я песок,
Я ничто,
У меня нет кожи,
У меня — ничего,
Пустота,
Только ветра вой,
И июльский зной,
И зачем-то рисунки хной
На незримых руках,
И звон головы больной,
А ещё — погляди — у меня есть немного шлака:
Эти тексты живут и дышат,
Почти поют,
И врастают нещадно и в кожу, и в кость мою,
И становятся плотью,
И учат
Дышать
И плакать.
23.08.18.