Трудно со спокойною душою
оставаться пишущим поэтом,
ведь страна,
вдруг ставшая чужою,
остаётся Родиной при этом.
И предназначение поэта
показать,
а что же стало с нами,
хоть при всём при том
глядеть на это
невозможно трезвыми глазами.
Но поскольку я чего-то значу,
но поскольку я чего-то стОю,
то глаза закрою и заплачу
над своею свежею строкою.
А «в столице шум – гремят витии»,
попирая истины святые,
и Россию, брызгая слюною,
называют «этою страною».
Ну а я
их
называю -
«эти».
Я своё презренье к ним не скрою.
Родина одна на этом свете.
Родина не может быть чужою.
И стараясь обойтись без мата,
повторяю не витиевато:
Родина ни в чём не виновата!
Родина…
ни в чём…
не виновата…