Понемногу таю, разрушаюсь...
Забирает силы каждый стих...
Не живу, а маюсь, дожимаюсь.
Пусть закат мой будет, чист и тих.
Не писать еще больней, но все же,
Как спастись от этих микротрат,
Коль система давит, тянет, гложет,
Выбирая в жертву для костра.
Не горю сейчас, и не зажжете,
Рифмам не указ чужой огонь,
Лучше быть в пролете, чем в болоте,
Легче резать палец, чем ладонь.
Только тронь и буквы рвутся в строки,
Не унять, не крикнуть: "не спеши"...
Говорят, что часто у пророков,
Выедают думы часть души...
Как же быть и как дожить до рая,
Если, нарушая свой обет,
Я пишу стихи и выгораю,
А без них меня и вовсе нет...
240818