твоё сознание,
как Рембрандт-побирушка,
душа же, рыхлее перепаханной почвы...
ночной ветер треплет
тебе волосы
и гонит дым твоей сигареты
куда-то вправо,
ты в последний раз прикладываешься
к бутылке,
осушаешь, швыряешь её в урну
и всматриваешься
вдаль, где мелькают голоса,
помогающие в смерти...
2018