Мои стихи покинули меня.
Так птицы улетают в даль иную.
Так искры, вырываясь из огня,
О пламени не помнят, не тоскуют.
В душе (а прежде было!) не звучат
Ни скрипкою, ни колокольным звоном,
Ни шорохом испуганных зайчат,
Ни голосом, до боли мне знакомым.
Не обнимают ветками в лесу,
Не кружатся опавшею листвою...
…Но если имя вдруг произнесу...
Такое начинается… такое!..
Но нет, всё бесполезно. Тишина
Как будто плотным саваном укрыла.
Моим стихам я больше не нужна.
А мне без них так блекло и бескрыло…
Бессонница оставила меня,
Ушла, не попрощавшись, по-английски.
А ведь была ну, чуть ли не родня...
И у неё теперь я в чёрном списке.
И только сон прилипчивую связь
Установил с постылым постоянством -
Берёт меня, как уличную грязь,
Безсновиденным мрачным окаянством.