Здравствуй, Брок. Как жизнь? Как дела? Как проводишь последние летние дни? Я всё в статусе том же- ни мать, ни жена, И ночами не сплю- считаю огни.
Знаешь, Брок, столько умных цитат, столько правильных книг, Только всё невпопад и покой ни на миг... Да, курю... до утра в пелене и тону в рукавах твоей куртки на мне.
Помнишь, Брок? Как вдвоём под дождём, как бежали встречать у моря рассвет, как мечтали с тобой "чуть- чуть подождём" и покинем тоннель, и увидим просвет?...
Милый Брок, я уже не мечусь, не мчусь, не лечу, Отпустила желания, не верю в мечту, Не хожу слушать чаек вечерами на пирс, Милый Брок, твой Кот вдруг устал и раскис...
Знаешь, друг, этот чёртов сентябрь стучится в окно, И не греют какао/кофе/вино, Да уже и не важно, уже всё равно Почему так темно...
С неба вОроны камнем срываются вниз, это их чёрный танец с повтором на бис, отливает смолой крыло дерзких актрис- мне б не слышать их визг...
Мне бы просто уткнуться в твоё плечо, У которого сердце, где гарячо, где покой под грудиной в душе заключён, где тоска ни по чём...
Мне бы просто губами к твоим губам, выводить на запястьях "никому не отдам", мне бы просто верить твоим словам, не тоскуя по нам...
Мне бы просто не знать как больно скучать, как печаль на лице оставляет печать, как во сне не кричать, о чувствах молчать... милый Брок, ты приедешь меня обнять?