***

Мы умерли давно, но прежде и не знали,
хранить ли осень в солнце золотом,
где и до нас печали ночевали,
сгущаясь в облаке и в сумраке седом.

Хотя все также время пахнет кровью,
а дней пустых совсем не перечесть,
всей жизни соль окажется сырою
в единственном движеньи плеч.

Меж тем стыдом уже наполнен воздух,
а ты чужой тиши и синеве,
где проступают птицы слишком поздно
забытой строчкой по канве.