Пригород. Март. Закат. Косо летящий снег
пересекает взгляд белому дню вослед,
чей равнодушный вид изгородь хвойных пик
прячет, как будто стыд. Поезда сиплый крик.
Стоит ли свеч игра, ежели в банке ноль?
Как под ногтём игла или на язве соль,
существованья плен, кстати, ничуть не нов —
заживо знавший тлен, к небу вопил Иов.
Всякий багаж — взаймы. Всякий маршрут — транзит.
Сноска в конце зимы: «талой водой сквозит».
И к перемене мест тянет сильней, чем птиц
жажда иных небес, звуков, пейзажей, лиц.
Дело идёт к весне, к сумеркам день — и с ним
косо летящий снег делается незрим.
Крепче уста сомкни. Метеосводки врут.
Будут и горше дни. Впрочем, и те пройдут...