Этот дождь облаками просеян,
Как штрихи с ленты старого фильма,
Где из детства иду по росе я,
С каждым шагом взрослея, не сильно.
И дороги, то в лес забегают,
То меж дач, то уносятся в город.
И что знаю я? То, что не знаю,
Где-то в парке поведает Воланд.
Отсыреет листва на деревьях,
Посереют глухие кварталы
И захлопну, из прошлого дверь я,
И спрошу: так о чем же мечтал ты?
Серый дождик присядет на лавку,
В эпизоде короткометражном,
А ответ мой гуляет по травке,
Не простужен, не вымокший, даже.