Этот плащ из дождей, что готовит нам осень,
Жалкий крик журавлей отраженный от сосен.
Заметённых аллей, листьев ярко пунцовых,
Чуть с рассветом светлей, туч тяжелых, свинцовых.
Море мокрых зонтов, что потом дома сушат
И людей-чудаков, в дождь бегущих по лужам.
Ветер в танце кружит между сосен верхушек,
Разбросает у ног,корм из птичьих кормушек.
Серый лик городов, громогласные грозы
И готовимся вновь встретить днями морозы.