Был бы я настоящий поэт,
Никогда б ни писал про любовь,
Написал бы про велосипед,
Как упал и содрал руки в кровь.
Написал бы о пыльных шкафах,
Что скелеты скрывают свои,
И о скользких, алмазных мостах,
И ни слова бы о любви.
Написал бы как хочется жить,
В синем небе, зелёной траве,
И не знать, что обязан любить,
И не подчинятся молве.
Написал бы про короля Лира,
Про Ромео живущего вновь,
И не мучаясь ролью Шекспира,
И не думал бы я про любовь.
И как лампочка над изголовьем,
Изливает свой призрачный свет,
Я бы не увлекался любовью,
Был бы я настоящий поэт.