О
Нигде здесь я.
Сквозят сквозь О ветра.
Никто со мной.
И начисто, и стыло.
Уходит август ночью от костра
И целится сквозь оптику в затылок.
Зачем дубы мою не прячут голь,
И свет огня - доверьем нараспашку?
Живое О помножится на ноль,
Лишь растегну рубашку!
Согреты руки охровым огнём,
Дыханием земли неотдалимой.
И сколько раз откроюсь о благом,
Столько и жизней - мимо.
Р.Од
25.08.18