Ветер северный
режет в смятении
Вены неба - по каплям в закат
Проникает " бордо ". Тень сомнения:
В этой осени что - то не так...
Эта грустью крещёная нежность
Откровенно до боли груба...
Тишина так остра. В неизбежность
Манит листьев сухих ворожба.
Не живётся,
спокойно не дышится.
Бродят души туманов во мне.
Ночью чёрным по белому пишется,
Утром небо на строчки жадней...
Вдохновенье не греет палитру -
Одиноко скучают холсты.
За окном проводов чёрных титры
Ветром брошены в склеп немоты...
Боль на крыльях - свинцовая тяжесть,
Больше некуда мне улетать.
Всё бледнее души персонажи,
И всё меньше желания играть
Сорок первую осень... комично?
Сорок первая жизни спираль
Догорит в миокарде, как спичка,
Превратившись в холодный хрусталь...
В этой осени что - то не так...