В краю чужом шумят деревья,
Косые ливни с неба льют,
Ему так хочется поверить
В тоской придуманный уют.
Увы, дорога не пылится,
И вид не русский у берез,
Вокруг него другие лица,
И горько за судьбу до слез.
Не торговал своим талантом,
На подлости не тратил сил,
Прости, отчизна, эмигранта
За то, что совесть сохранил.
В семье, увы, не без "урода",
Тем более в такой большой,
Теперь он платит за свободу
Истосковавшейся душой.