Зимы не будет. Падающий снег
простит нас всех. У неба сводит челюсть.
Зачем, скажи, сомнительная честность:
приравнивать бесснежность к преисподней?
Снег ослепляет. Боль рождает свет.
Или - не так? Теперь ты преисполнен
набором чувств, средь коих первым - чуткость.
Здесь смерть - как удивительно! - не смерть, -
а слово, что значительно, но чуждо.
Зимы не будет. Выверни тулуп.
Протри комод. Пространственность так шатка.
Бросай прохожим варежки и шапки,
пока не знают: стужа - дочерь мифов.
Придай зрачкам и радужкам ту глубь,
с которой покоряют пики мира,
противясь всем законам притяженья.
Возьми платок в подсвеченном углу,
и умертви испарину на шее.