Сначала было слово и слово это - "боль",
Потом переиначили, придумали, что - "бог",
А кто-то присобачил продолженье "...есть любовь"
И выбросили слово за порог...
И слово было в общем-то слегка удивлено,
Тем странным обстоятельствам ненужности и проч.
А в комнате в молчании без слов лилось вино
И превращалось в кровь. И возвращалась ночь
Бессловная, конечная, как станция пути,
Гремели под колёсами каменья. Рикошет -
Отскакивал от ртов, и было некуда идти -
Для брошенного слова не пришёл к утру рассвет...
Для бросивших безмолвное и вечное как "жизнь"
Пришли другие фразы продолженьем бытия,
Я за порогом вякала, сказали "Докажи!"
Но где взять доказательства, что это слово - Я?
Такие обстоятельства, свилась узлом судьба,
Ненужная - от сырости могу лишь прохрипеть
Извечное, постылое: "зачем такая Я?"...
Сначала было слово и слово это - "смерть".
Вот потому и бросили, немного изменив,
Переиграв по буковкам, стерев и написав,
Зачёркнутое "умер" исправлено на "жив",
А буквы, те, что лишние, попрятали в карман...
И буковки, звенящие в кармане серебром,
Выстукивают разное по рельсам колесом,
Написанное "зло" они закрасили "добром",
Добавив в то, что вышло, пару лишних хромосом,
Решив, что так и будет - отныне и совсем!
Сменив вино на воду - не болела голова...
Но бросившие слово - останутся ни с чем,
Негоже в ночь холодную выбрасывать слова...
И даже если слово то не "боль", а всё же "бог" -
Любви тут не получится, уж как не исправляй.
И я - тем словом брошенным - царапаю порог,
Чтоб те, кто слово бросили, не попадали в рай.