Мало быть поэтом,
Надо стать раздетым –
Оголённым нервом,
Оголтелым ведом,
Ветром ошалелым –
Битым, питым, петым,
Бедным и нелепым
Мимом без привета.
И не в этом только
Смысл поэта стойкий,
А в глубоком толке –
Мышь когда на полке
В холодильном морге
Будит голод зоркий,
Мяв желудок тонкий.
Мало быть поэтом
Нищим, дрищим, клятым,
Что почти скелетом –
Как без света летом,
Как зимой без снега,
Пусть совсем без даты,
Но душой богатым.