Как же быстро бежит наше время,
Отмеряя секунды и дни...
Снова кажется, что мы не с теми.
Что имеем – опять не храним.
Но с годами всё чаще утраты.
Словно сыплет сквозь пальцы песок.
Запах вечером сорванной мяты
Исчезает в отмеренный срок.
Всё проходит. И радость, и горе
Превращаются в прах или дым.
И всё чаще звучит в ля миноре
Мир, казавшийся раньше цветным.
В небесах мы растаем когда-то,
Отменив все дела и долги,
Улетая на крыльях заката,
На воде оставляя круги.