Угрюмые с виду пустые дворы. Воскресенье.
Закат преподнёс киновари кирпичной стене
и та зарумянилась. Шорох сухих донесений
о кончине блаженного августа... Кот на окне,
как Будда, застыл в медитации. Запах варенья
на лестнице, радио, где-то соседи басят.
Стоявшие только что сумерки слабнут в коленях,
точь-в-точь как в грязи колесо,
вязнет в темени взгляд.
В прихожей светильник бы надо зажечь, да боишься
увидеться с зеркалом, точно с холодным врачом.
Желания, планы под слоем мохнатой пылищи,
пасьянс неуклюжих словес рассыпается, чёрт!..
Давно существуешь как будто на автопилоте,
под близкую жатву латая своё решето,
любя, ненавидя, тоскуя с пометою «вроде»...
И так продолжается жизнь — несмотря ни на что.