Мечты, мечты, мечты... Давно не практикую.
Мечтать о чем? Моя фантазия мертва,
Пред нею темный лес… Кукушка не кукует,
Полёгшая трава и тихая листва…
Мои мечты вдали, так трепетно хранимы,
Они сладки, вольны, наивны и легки,
Там я глупа, чиста, невинна, нелюбима,
Парю, раскинувшись над волнами реки.
И волосы густы, с медвяным ароматом,
И не потушены зажженные костры,
И розовые пяточки летят крылато,
И грудки вздрагивают, трепетно-остры.