Ах, август, благодать твоя дневная-
хрустален воздух, неба купол чист-
таит хинин прощанья, ибо знаем-
лишь несколько листочков прикрывают
твой тридцать первый календарный лист.
Тебя уже прохладными ночами
шпионка- осень на шажок теснит,
но солнце слезы росные печали
в полдня еще смахнет с твоих ресниц.
Пока еще верны твоим знаменам
аллеи лип, куртины ивняка,
березы и осины- все в зеленом,
но осени невидимой рука
их, что ни день, то искушает златом
и разрушает цвета монолит,
и вот уже в наряде небогатом
листок- другой предательски блестит.
Ласкают глаз в саду твои щедроты,
что с кронами сливались до поры-
терновника сиреневые ноты
и яблок новогодние шары.
А вечером подсвечивают рампу
уснувшей сцены за стеклом окна
и бархатцев неоновые лампы,
и от загара смуглая луна.
Твой ясный день, наполненный трудами,
ложась в постель, припомнишь не спеша,
и тихой благодарности словами,
о август, переполнится душа.