Я стала нервною и злою.
Хоть с гневом со своим борюсь,
таких вот перемен, не скрою,
в себе я искренне боюсь.
Да что ж такое, я ли это?
Мне эту странность не понять.
Ещё о звании поэта
осмелилась мечтать.
Исчезла, испарилась Вера.
Надежда рухнула давно.
Любовь - искристая мадера,
как в праздник терпкое вино.
Да только выпито оно!