странное время. и чувство такое,
что жизнь кончается, а не август.
мысль о тебе стала рекою,
в сердце впадающей... пишешь сагу
о злобном викинге, проигравшем
все битвы за любовь свою?
я твою жизнь больше не украшу.
душу, прощая, не обновлю.
нет, мне не больно, уже умершей,
в битвах не побеждённой...
выйду из августа загоревшей
и - не в тебя - влюблённой.
08.18