почти...

Лиза Верская
Асфальтом шаркает хитин опавших листьев.

Свет переломлен пополам, висит на ветках
бельем застиранным (в углу синеет метка
больничным штампом). И не высохнет, а скиснет.


Сырое небо не жуётся, - рвут зубами
фрамуги окон одуревшие от жажды.

Снуют пылинки сквозняками между скважин,
об подоконник спотыкаясь временами.