Это – кожа, не кольчуга,
Ну да ладно, боль стерплю.
Был давно я загнан в угол,
И живу вот так - в углу.
Прибегу, сниму пальтишко.
Ой, вон грязь на каблуке.
Тут живу, как паучишка,
В правом верхнем уголке.
Да, похож я на мужчину,
Да, с похмелья пью рассол.
В правом верхнем паутину
Из стихов своих я сплёл.
Двери стук да стук в бараке.
Мне-то что – чиню я сеть.
В правом верхнем, в полумраке
Тихо-тихо мне сидеть.
Хорошо, что загнан в угол,
Тут тружусь который год.
Узелки вяжу я туго,
Гляну вниз, - там жизнь идёт.
Вниз – заказана дорога,
Но спускаюсь иногда,
Если крикнет баба строго:
«Стынет на столе еда!»