Мне будто сон на склоне лета снится…
В нём - август, подражая сентябрю,
Роняет позолоченные листья,
А я с тоской и горечью смотрю…
Пусть было лето знойным. Ну и – что же?
А мне - не пО сердцу метель и холода.
Ведь с ними я не становлюсь моложе,
А листопад уносит и года…
Хоть до сих пор, порою, днями – пекло,
И лето не сдаёт свои права:
Не отцвело ещё и не поблекло -
Редеет сад, и падает листва.
Нет, всё же это, думаю, – не снится:
Укроет листопадом – только тронь!
И зазывает в осень колесница:
Мне жёлтый лист ложится на ладонь.