Читаю себя по звёздам, а он – по датам…
Пишу о любви сонеты, а он… не пишет…
Но все говорят: «Этот парень – её создатель,
Он крылья ей дал, чтоб она не упала с крыши».
Мы вместе сидим на кухне, когда темнеет,
И курим всегда на двоих одну сигарету.
Но все говорят: «Эта близость ему важнее,
Он хочет тепла, а она ненавидит это».
Как будто жива, здорова и даже – мыслю,
Но что-то не так, неверно… Неужто трушу?
И все говорят: «Этот парень заплатит жизнью
За то, чтоб она никогда не теряла душу».