Я к морю шёл, а следом кралась ночь,
В своём шикарном ярко-звёздном платье.
Чтоб эту ночь сумел нарисовать я,
Искать фонарь поблизости пришлось.
И вот мольберт стоит на трёх ногах,
И холст, забеленный, закреплен в нём надёжно…
Но ночь флиртует, кажется, безбожно!
Да вон она, качается в волнах.
Лицо – луной белеет на воде,
А волосы текут дорожкой лунной, яркой.
Ночь, почему-то видится дояркой,
С ней, в давней юности, лежал я на траве.
Такое ж белое призывное лицо,
Глаза, как звёзды, в них заглянешь, и забудешь,
Что есть на свете день, другие люди…
В них падаешь, и тонешь в них свинцом…
И вспомнил руки девушки-доярки,
Они приятно пахли степью, молоком…
Казалось, мысли обжигают кипятком!
Ночь получалась и живой, и яркой.
Хотелось броситься в объятия её,
Зарыться в волосы лицом, вдыхая запах…
Ночь, словно женщина, плыла в лиловых красках
Ночного моря, сквозь сознание моё…