А в чёрной памяти людской
Гораздо более, чем в белой,
Следов, оставленных клюкой
Извечно русского «что делать?».
А выемки прошедших лет
Ни грейдер времени, ни скрепер
Не превращает в плац побед
Для триумфаторов нелепых.
А мы живём, мой милый друг,
Деля сознание на части –
В одной мы гнёмся на ветру,
В другой надеемся на счастье...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»