Хлещет, хлещет дождь упрямый,
увяданье по щекам.
Путник мокрый, запоздалый
ищет божий храм.
Поздний вечер режет нервы,
к очагу толкает темь.
Не последний и не первый,
выкинутый из систем.
Брошен верой на скитанья.
Крест несёт по свету плоть.
Правит дух ценой сознанья,
искушение побороть.
Кажется, как наважденье:
вижу в путнике черты!
Без особого значенья,
может я, а может ты!
Мне творящему не надо,
у меня другой закон,
каждому своя награда,
за прожитый марафон.
Мы, в скитаньях одиноки,
в поисках своих путей:
письма, рифмы, формы, строки,
с перспективой. Что главней?
Обжигающие капли,
словно слёзы по щеке
Лишь бы силы не иссякли,
крест в мозолистой руке.
Путник верит: будет радость,
вьётся путь, растёт лоза.
Давит груз, в плечах усталость,
душу манят образа.
Ищет храм, успокоение,
к очищенью мир стал глух.
Там под сводом, отражением,
ждёт скитальцев чистый дух.
2011 г.