Мне говорят: "Ты много пишешь о любви,
Сколько можно писать о нелепых чувствах?
Брось всё это и жизнью обычной живи,
Сладким словом, пожалуйста, не кощунствуй".
Не могу. Не могу, не хочу не писать о любви,
В чём же жизни нашей тогда искусство?
Знаю, ведь в этих строках сам человек уязвим
Аж до боли в груди и до жуткого хруста.
Не могу, не хочу писать про сырость и серость дней,
Люди радость и красоту вечно сжигали сами.
А теперь, когда на душе с каждой минутой скверней,
Вы готовы сами себя добивать стихами.
Разве есть в этом слове любви поэта вина?
Я хочу говорить о любви и буду.
Я хочу показать, какою любовь была,
Какою могла быть, подобно чуду.
Грёзы могут в омут к себе затащить,
И, конечно, больше ведь рисковать не стоит.
Я не слышала в жизни большей галиматьи.
Да какой же ты после этого воин?
Мне говорят: "Ты прекращай писать о любви,
Людям нужен порядок и жизни устои".
Я лишь знаю, что каждый разрушенный мир восстановим,
Если ты говоришь о любви, значит, и ты достоин.
(22.06.2018.)