Взамен твоих
красивых глаз —
щемящий крик
наивных фраз,
и только ночь,
святая ночь,
мне шепчет вновь:
«Отсрочь, отсрочь,
я не могу
тебе помочь».
Свеча зажглась. В который раз. В который раз.
Падёт Царь лун хрустальный
к ногам любви потерянной,
к разлуке (будто временной),
но как звучат уверенно
певцы природных арий,
и полон сквер азалий
(но это только… временно).
Взамен твоих
красивых глаз —
щемящий крик
наивных фраз,
и только ночь,
святая ночь,
мне шепчет вновь:
«Отсрочь, отсрочь,
я не могу
тебе помочь».
Свеча зажглась. В который раз. В который раз.
А ночь в Бахчисарае —
бесцветный омут давности,
долина нежной странности,
в морали мало плавности;
кувалдой вбиты сваи,
огрехи — лезут в мае
(ну это так, для ясности).
Взамен твоих
красивых глаз —
щемящий крик
наивных фраз,
и только ночь,
святая ночь,
мне шепчет вновь:
«Отсрочь, отсрочь,
я не могу
тебе помочь».
Свеча зажглась. В который раз. В который раз.
Мы выйдем в сад вишнёвый,
держась, как прежде, за руки,
пройдём ночными парками,
где слепок губ над арками
и флирт, такой дешёвый,
и блеск из глаз — не новый
(зрачки уже не яркие).
Но не по мне — заплаканы…
Не думай скрыть усталость,
фонарный блик цепляющий,
как будто свет прощающий,
а жнец, всё точно знающий,
возьмёт, пожалуй, малость
того, что нам осталось
(и даст одно пристанище)
взамен твоих
красивых глаз…
Потом опять
пустая роль,
и вера в ложь,
что есть любовь.
И только ночь,
святая ночь,
мне шепчет вновь:
«Отсрочь, отсрочь,
я не могу
тебе помочь».
Свеча зажглась. В который раз. В который раз.
Гончаров А.С.
2018