Вахтой ночною по сонному морю штиля
мы шли на запад, воды Роттердама касаясь, спешили
в Ла-Манш
и были лодкой с усами меридианов планктона,
и лодка на время пути обернулась землею ДОсловной,
и киль был нож, и черное масло моря был кит...
вот, падая в море, планктоном становится метеорит,
уходит под шкуру кита орнаментом медленных лент.
Бессонница. Люстры паромов. И - Рокуэлл Кент.