Костры свои прошли насквозь:
безвременья, безверья.
Но белым дымом и в мороз
деревни греют небо.
Историю расскажет ось
колёс державным скрипом,
но трав живую жаль мне ость,
что мается без вскриков.
А станет сердцу посветлей,
отстанет морок давний -
все окна светятся живей
и смотрят благодарней.
И белым дымом и в мороз
стоят деревья немо
и, пламенея жаром слез,
обогревают небо.