Живописец, не художник
Кисть не лом в его руках
Квадратурой и кубами
Не рисует на холстах
Он творит подобно богу
Пишет красоту вокруг
Не шагает с модой в ногу
Толерантность — бред, недуг!
Так поэт, не борзописец
А перо не лом в руках
И сплошные междометия
Не черкает на листах
Не для критиков он пишет
Для людей, про их судьбу
Родиной, природой дышит
Ценит каждую строку
Что он «сварит», что "сварганит"!?
Знает только бог Сварог
Музу к тем он посылает
Кто по жизни к себе строг