старость приходит, как осень,
красива, роскошна, смела,
в причёске искрится просинь,
кожа туманно - бела...
в глазах та высокая синь,
что бывает в глубоком небе,
старость не ян, а инь,
не белый, а чёрный лебедь.
и всё же, осень ещё не зима,
до конца ещё половина жизни,
станут немного жирнее крема,
и здоровье чуть-чуть капризней.
а так - ещё всё цветёт,
и воздух напоен травами,
дорога всё так же ведёт,
и легче идти по ней правыми,
и кажется - сердце сможет,
вера, что ноги не подведут,-
выходим на штурм, и, что же,
что не все до вершины дойдут?!
старость приходит, как осень,
глядь, а ветра - холодны...
Богородица-осень подносит
пресловутый стакан воды.