Уже нет смысла. Поздно, даже на поминки -
Своей любви, в отягощённость долгих лет,
Молитвенно кромсая душный холод, льдинки,
В любой тоскующий в душе, когда момент.
Заиндевевший в оболочках светлый разум,
О чём-то бредит, выражая с болью грусть…
Чего недосягаемо – теперь не надо,
Хотя всё помнишь вечно, впрочем – наизусть.
Зачем душа застыла в тех мирских саженях? -
Нет обновления простора бытия.
В цивилизации ума и новых звеньях,
Как будто тронулась в годах, сошла с ума.
Забальзамировав нетленны, святы мощи,
Их, помещая, как усопших, в Мавзолей,
И не жила - вот гнёт, и дальше жить не хочет –
Чего же не хватает распростёрто ей?
Пропитано на сроки древних фараонов,
В сохранности от разложения навек.
Но ведь по свету труп её, как в склепе носит –
Какой внушительный в пути автопробег!
Углей горящих с треском, с пеплом за плечами,
Как и венков, могил, камней, надгробных плит,
Землетрясеньем память в духе сотрясает,
А Мир с людьми из судорог судьбы стоит.
И всё опять в надежде мнимой, по спирали…
Больной и мутный, истомлённый чаще взор,
Мы начинаем жить с нуля, как и вначале,
Спасая бденьем плот наш и свободой чёлн.
И, не взирая на удары, шаг за шагом,
В хаосе бурных и мятежных, вольных волн,
Несчастных дней, отмеренных в местах аншлагом,
И с перевёрнутой, общипанной судьбой.
*
Художник - Nikos Gyftakis