Себя дожди назвали тёплым хлебом,
просыпались, как манна, надо мной.
Ржаное поле обернулось небом,
подернутым туманной пеленой.
Я верю: каждый, кто собою не был,
он для других всегда во всем чужой.
Он не глядел ночами в свое небо,
страды не знал, не звал её судьбой...
Недаром белый свет зовется белым,
недаром кровь сияет багрецом.
Провидец-сердце - в белом вечно слева,
хранитель-ангел в алом за плечом...
Я верю: в каждом,кто и в небе не был,
таинственно мерцает глубина...
А на погибель, подвиг или требу
зовет душа бездонностей полна.