Опять луна на небосклоне
И, чем вчера, ещё круглей,
Ещё бледней... На звёздном фоне
Она глядится без затей.
Как много глупой в ней печали:
Холодный цвет с больным лицом,
Глядится из высокой дали,
Порой уродливой притом.
А между тем в ночном просторе
Прекрасней нет всего (и ах!),
Чем лик луны... С рассветом вскоре
Она мертвеет на глазах.