…тоскливо…
поседели небеса…
Ассоль в тазу стирает паруса, и кажется нелепым продолженье любой мечты, когда в душе провал, и мы спешим усердно забывать все лучшее, что сталось…
как ошейник, впиваются в гортань шипы обид, по-Гамлетовски – "быть или не быть" – сомнения и вечные вопросы…
а за окном осока и пустырь, но вдаль уходят "корабли" пустынь – послушники скупой житейской прозы – сбежать и впредь не верить, не просить расчета у горбатого такси, чтоб, как песок сквозь пальцы сыпать время, которое лечить отозвалось с поправкою на русское "авось"…
/достойное решение – проблеме/
собрать в рюкзак панамку и белье, очки и сланцы, скуку /ё-моё/ и парочку из шкафчика скелетов… отчалить в край барханов и ветров посредством верблюдОв и скутеров на поиски просроченного лета…
…пусть Грей уже давно не капитан, и дудка* не сигналит – "по местам", а все пути, по праву, к дому скорби, где в радость сочиняются стишки, и "горе от ума", то бишь – башки… но мысли – не сума, они не горбят…
…такой вот незатейный каламбур прибавкой к немоте песчаных бурь…
а Грин?..
да ну – не велика потеря…
у детских грез давно переучет… неверию уже вручён значок…
вот больше и не пишется феерий…
*сигнальная дудка - боцманский свисток...