Эти воспоминания – немое чёрно-белое кино,
у них слабый вкус,
некоторые даже пресные.
Не ударяют в голову, как ударяет вино,
они – тихие, спокойные вечера
воскресные.
От плохих в груди мне теперь не тесно,
приятные легким огнём согревают мое
сердце.
Эти воспоминания – поутру полузабытый сон,
история, придуманная под музыку,
оживляющую воображение.
У них блёклый цвет – уже не неон.
Ладони им не целую, они не бередят ранения,
но о них говорят мои стихотворения,
о моем счастье
и моих крушениях.
Эти воспоминания лежат на чердаке памяти,
как старые платья и пиджаки,
аккуратно сложенные.
Будущее – на пустом, не исписанном пергаменте,
как улицы незнакомого города,
еще не исхоженные,
вскоре станет воспоминаниями тоже.
А настоящее, верно,
всего дороже.
Эти воспоминания – ни груз, ни горечь, ни петля,
они не проливаются ливнями, не кричат птицами.
Я любила тебя, Синица...
а теперь я люблю Журавля...
Воспоминания – не боги, на них не нужно молиться,
не ревущий океан – а лишь мисочка водицы,
маленькие,
но все же мои
частицы…
Шагаю, не в прошлое,
а в будущее
устремляя глаза...
29 августа, 2018 г