Каждый хорош только в собственной роли,
Лишь так путь любой одолим и оправдан,
Но лучшею долей нам мнится чужое,
Влезть в чьи-то обноски, как нищие, рады.
Тропами жизни бесцельно блуждая,
Мы смотрим вокруг жадно-ищущим взглядом,
Облюбовав что-то, спешно хватаем,
Приладить пытаясь к нелепым нарядам.
В лучшем, что взяли, сыскать хотим блага,
Но чуждое с нашим не хочет мириться,
Слишком сильна его к должному тяга,
К надлежащему дому, куда и стремится.
А мы всё прочнее его пришиваем,
На гвозди и клей к душе крепим усердно.
Рвётся оно, себя высвобождая,
И не проходит всё это бесцельно.
Изранены мы и нас полнит страданье
О том, что пытались в себе удержать.
Чужое как было чужим, так осталось,
К обрывкам своим теперь тянет душа.