Как август густ,
Тягуч как мёд,
Он всех ушедших соберёт,
Распределит по сотам...
А нам - что делать нам теперь,
Уставшим от людских потерь?
- Отпеть их по субботам...
И дальше жить, забыв про смерть -
Кого пчела ужалит?
Кого в свой улей соберёт
И превратит в тягучий мед -
Успенья урожая...